¿Hacia donde vuelan las mariposas cuando tienen miedo?

Tiempo. Que falta, que sobra. Que atormenta, que es rápido, que es lento. Que existe, que no. En la mente y en él cuerpo. Que desordena y ordena. Que te atrapa. Que te vuelve un cuadrado en él sistema. Que fluye, que se estanca. Que me absorbe en la arena. Que estira sus cuerdas. Y las ata a mi cuello. Hasta dejarme sin aliento. Sin vida.

Él amor es algo tan efímero. Basta un segundo para que desaparezca. Y otro para dejarte vacía. Uno no se cansa de que le rompan él corazón porque solo ama. Y piensa que con su amor alcanza. Hace todo por salvar algo que hace mucho se perdió. Él amor . Que palabra tan absurda. Que estúpido sentimiento que nos arrasa dejándonos al final siempre solos.

No es que muera de amor, muero de ti. Muero de ti, amor, de amor de ti, de urgencia mía de mi piel de ti, de mi alma, de ti y de mi boca y del insoportable que yo soy sin ti.  Muero de ti y de mi, muero de ambos , de nosotros, de ese, desgarrado, partido, me muero, te muero, lo morimos. Morimos en mi cuarto en que estoy solo, en mi cama en que faltas, en la calle donde mi brazo va vacío, en el cine y los parques, los tranvías, los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza y mi mano tu mano y todo yo te sé como yo mismo. Morimos en el sitio que le he prestado al aire para que estés fuera de mí, y en el lugar en que el aire se acaba cuando te echo mi piel encima y nos conocemos en nosotros, separados del mundo, dichosa, penetrada, y cierto , interminable. Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos entre los dos, ahora, separados, del uno al otro, diariamente, cayéndonos en múltiples estatuas, en gestos que no vemos, en nuestras manos que nos necesitan. Nos morimos, amor, muero en

Compañera usted sabe puede contar conmigo no hasta dos o hasta diez sino contar conmigo Si alguna vez advierte que la miro a los ojos y una veta de amor reconoce en los míos no alerte sus fusiles ni piense qué delirio a pesar de la veta o tal vez porque existe usted puede contar conmigo Si otras veces me encuentra huraño sin motivo no piense qué flojera igual puede contar conmigo pero hagamos un trato yo quisiera contar con usted  Es tan lindo saber que usted existe uno se siente vivo y cuando digo esto  quiero decir contar aunque sea hasta dos aunque sea hasta cinco no ya para que acuda presurosa en mi auxilio sino para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede contar conmigo.

Y capaz seas vos , la excusa perfecta. Para escaparme de una vez por todas de mis mentiras. De mi pasado. Y capaz seas vos, la razón para cambiar, la excepción de las excepciones. Tal vez , sos la primera en mi vida, y el resto solo fue, un complemento para llegar a vos. Las bandas de telón, alguna obra secundaria que esperaba a la principal. Quizás pensas que solo estoy diciendo estupideces .Pero para mi, sos mi razón para ser mejor. Me cambias en tantos sentidos, no quiero ( ni puedo) engañarte. Sabes tocarme el alma con solo mirarme. ¿ Como podría intentar mentirte a vos?

Que insoportable pensar que una persona puede llevarse todo de nosotros en un instante. Como si nada. Puede arrancarnos de nosotros mismos y cambiarnos de esa manera. Una especie de metamorfosis que ejerce un efecto espiral y nos abandona en pleno campo de batalla. Dejándonos solos, a la intemperie. Vulnerables ante sus efectos, esa magia oscura que opera y hace que titubemos y nos equivoquemos. Como tontos que experimentan algo por primera vez. Y eso hizo ella, apareció y se llevó todo. Sin pensarlo, ¡hasta mi alma se llevó! Y en cambio, me dejó todo lo suyo, diciendo que cuide cada pieza. No dude en preguntarle porque lo hacía. Me miró con sus ojos marrones, casi negros parecidos a la noche, pero más hermosos. Porque te amo respondió.

Es difícil describirte, porque sos mucho más de lo que escribo. Como les cuento tu forma de reír, tan particular, tapándote la boca y mordiéndote los labios. Como les cuento que cuando sonreís, él mundo se detiene. Como si no hubiera nadie, mas que dos lenguas abrazándose y mi corazón acelerado. Como les puedo contar tus manías y ritos, de tus miedos y fobias. Como les explico que te amo mas del ego que presumís que tenes. Que te pienso al no pensarte. Que generas algo en cada persona que miras, que ningún poeta podría describirte, porque sos mucho más que palabras.

¿Cual es el punto del amor? Me pregunta imparcialmente. Como si tuviera que haber un punto exacto, como si no fuera tan sólo una infinidad de momentos que nos llevan a diferentes puntos. Debora seguía sin entender, y me miraba exigiendo una respuesta. Por lo cual le respondí que el punto del amor era el lunar que tenía del lado derecho de su boca.