Tiempo. Que falta, que sobra. Que atormenta, que es rápido, que es lento. Que existe, que no. En la mente y en él cuerpo. Que desordena y ordena. Que te atrapa. Que te vuelve un cuadrado en él sistema. Que fluye, que se estanca. Que me absorbe en la arena. Que estira sus cuerdas. Y las ata a mi cuello. Hasta dejarme sin aliento. Sin vida.
Escribo porque amo
Porque cuando escribo Siempre es con la esperanza de que me leas o respondas. Y esa es la verdad de mi poesia. Estas tragicas letras solo nacen de esa pequeña esperanza. Que es su motor y su muerte. Porque se que nunca me lees Pero alli van estas letras ciegas a su suicidio. Ciegas por amor y dolor. Pero sobre todo por amor. Escribir esto Es mi muerte dulce y triste. Mi camino hacia el abismo Contemplando el paisaje.
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