Una

Intento no pensar cuando escribo. Busco solo imaginarte y que el resto fluya. Trato de escribir sobre tu mirada, tu sonrisa, tu forma de correrte el flequillo de costado. Entonces me detengo, sonrió, pienso que de esto se debe tratar la felicidad. Que los poetas seguro se cansaron de escribir de amor, intentando explicar que era. Cuando no se dieron cuenta que el amor, no se puede escribir. Porque no alcanzan las palabras, no alcanzan las sílabas, ni las letras. Porque el amor no es tu cuerpo, ni tu pelo, ni tus ojos, ni tus manos. El amor sos vos cuando me miras, o cuando me abrazas mientras estamos acostadas y me pedis que te acaricie la espalda. El amor debes ser vos cuando pones tu cara de enojada, vos cuando lloras, sos vos cuando te mostras vulnerable pero también fuerte. O cuando me besas o cuando te pones de mal humor porque te sacudo cuando te despierto. El amor soy yo necesitando cada uno de tus instantes y tus gestos. A la espera de verte llegar con tus lentes de sol,  tus guantes y tú bufanda. Sos vos y soy yo completamente enamoradas, siendo una otra vez.