No niego que puede ser que las nubes estén hechas tan solo de cartón. Que no exista un más alla, y que nos tengamos que remitir tan solo a este presente concreto, a este mundo sin hasta donde. Que tal vez los te quiero sé tornen aburridos, que tal vez la monotonía nos gane está mano. Lo único de lo que puedo asegurarme, amor mío, es que el infinito lo veo tan solo en tus ojos. Y que se me agota lo escéptica cuando me encuentro en tus brazos. Probablemente me cansé de este universo rutinario pero para entonces sabré, que el camino hacia mi hogar siempre va a ser por la ruta de tu piel
Escribo porque amo
Porque cuando escribo Siempre es con la esperanza de que me leas o respondas. Y esa es la verdad de mi poesia. Estas tragicas letras solo nacen de esa pequeña esperanza. Que es su motor y su muerte. Porque se que nunca me lees Pero alli van estas letras ciegas a su suicidio. Ciegas por amor y dolor. Pero sobre todo por amor. Escribir esto Es mi muerte dulce y triste. Mi camino hacia el abismo Contemplando el paisaje.
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