Parece mentira que estás ahora. Qué no te inventé, que tú carne, que tus huesos, que tus besos son tan reales. Y yo embebo tu cuerpo, mientras decifro tus ojos. Parece mentira que tu boca está allí, que no la estoy imaginando. Que tus piernas están cruzadas con las mías, que son tus manos las que recitan cada uno de mis poemas. Qué es tu pelo el que pinta mis amaneceres. Parece mentira, porque la soledad podría tocar mi puerta en cualquier momento, porque podrías ser tan solo un espejismo. Y sin embargo, allí estás, tendida en mi cama. Desmintiendo todo.
Escribo porque amo
Porque cuando escribo Siempre es con la esperanza de que me leas o respondas. Y esa es la verdad de mi poesia. Estas tragicas letras solo nacen de esa pequeña esperanza. Que es su motor y su muerte. Porque se que nunca me lees Pero alli van estas letras ciegas a su suicidio. Ciegas por amor y dolor. Pero sobre todo por amor. Escribir esto Es mi muerte dulce y triste. Mi camino hacia el abismo Contemplando el paisaje.
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